
Il tuo più tenue sguardo,
facilmente,
mi aprirà;
benché abbia chiuso me stesso,
come dita sempre mi apri,
petalo per petalo,
come la primavera fa,
toccando accortamente
misteriosamente
la sua prima rosa,
e io non so
quello che c’è in te
che chiude e apre
solo qualcosa in me
comprende
che è più profonda
la luce dei tuoi occhi
di tutte le rose
nessuno
neanche la pioggia
ha così piccole mani.
(Edward Estlin Cummings)
